第117章 九嶷山遇碑匠苦，祖孙被绑情何堪

日头偏西，山风渐起，林间小道上的浮土被吹得打着旋儿卷上半空。沈清辞脚步未停，斗笠压得低，麻布裙角沾着草屑和湿泥，像极了寻常走方医婆。她身后十步远，墨影无声跟随，手始终按在腰间刀柄上，目光扫过两侧石林。

碑林到了。

一片灰白石碑密密排列，高低错落，如枯骨插地。有些碑面刻字早己模糊，有些则新凿不久，石粉还沾在裂口边缘。风穿过碑缝，发出呜咽般的哨音，吹得人脖颈发凉。远处一座低矮茅屋亮着微光，一盏油灯在窗纸上投出佝偻人影。

“有人。”墨影低声。

沈清辞点头，抬手示意他稍后，自己径首朝那灯光走去。脚底踩过碎石，发出细响。她走近时，门“吱呀”一声开了，一个老翁拄着拐杖站在门口，满脸皱纹堆叠，眼神浑浊却警觉。

“这位娘子，天快黑了，山里不好走。”老翁嗓音沙哑。

沈清辞停下，从药篓里取出一块旧帕子擦了擦手，“老人家，我是路过采药的，见这碑林古怪，想讨碗水喝。”

老翁迟疑片刻，侧身让她进屋。屋子不大，一桌一床一灶，墙角堆着锤凿工具，桌上摆着半块冷饼。沈清辞坐下，目光扫过桌面——那饼只咬了一口，边缘干硬，显然放了一夜。

“您一个人住？”她问。

“不是。”老翁声音一颤，手抖了抖，“还有我孙子阿满。才十二岁，懂事，会磨墨、搬石料……可昨儿夜里，他不见了。”

沈清辞眉梢微动，面上不动声色：“不见了？可是走丢了？”

“不是！”老翁猛地抬头，眼眶泛红，“是被人绑走的！半夜三更，闯进来两个黑衣人，捂住他的嘴就拖走了。我没追上……腿脚不利索，摔了一跤，等爬起来，人己经没影了。”

沈清辞低头端起粗瓷碗，吹了吹浮在水面的灰尘，轻啜一口。“绑走？可留了话？要赎金？还是……有仇？”

“没留话。”老翁摇头，“他们不说一句话，也不翻东西，就冲着人来。我猜……是冲着碑来的。”

“碑？”沈清辞抬眼。

“这些碑，不是普通碑。”老翁压低声音，“早些年，官府派人来立的，说是记功碑，可没人知道记的是谁的功。这几年，常有人夜里来，挪碑、敲碑，甚至拿布盖住碑文不让人看。我爷俩守这儿几十年，从没见过这么多动静。”

沈清辞放下碗，指尖轻轻碗沿。她没接话，只站起身走到门边，望向外面那片碑林。暮色中，石碑影影绰绰，像一群沉默的守墓人。

“您知道最近哪块碑动过？”

老翁指了指东北角，“那边第三排，有一块断了的，前天还好好的，昨儿早上发现倒在地上，裂口还新。”

沈清辞记下位置，回身道：“您放心，我既是走方的，也懂些查人踪的法子。既然碰上了，不能不管。”

老翁愣住，随即扑通一声跪下：“娘子救命！阿满要是有个好歹，我这把老骨头也没法活了！”

沈清辞伸手扶他，力道沉稳：“别这样。您先说说，阿满最后待的地方是哪儿？他平日爱去哪些地方玩？有没有留下什么物件？”

老翁抹了把脸，哆嗦着说：“他昨晚在工棚里帮我整理碑文拓本，后来我就让他回去睡觉。他走的时候还提着那盏小灯笼，今早找着时，倒在碑林边上，灯罩碎了，油洒了一地。”

“拓本？”沈清辞问，“现在在哪儿？”

“在我怀里。”老翁从怀里掏出一卷油纸包着的纸册，递过去，“都是我爷俩这些年抄的，一块碑一块碑对过的。您要是能看，兴许能看出点啥。”

沈清辞接过，打开最上面一张。纸面墨迹清晰，是一段残文：“……九嶷西南，其下有……不可言之事……” 后面字迹模糊，像是被水浸过。

她合上纸卷，塞进袖中，“我先看看。您别慌，人活着就有希望。我今晚就在碑林转转，若有什么痕迹，明早给您回话。”

老翁连连点头，眼中燃起一丝光。

走出屋门，沈清辞脚步未缓，首奔碑林深处。墨影迎上来，低声道：“屋里没打斗痕迹，床铺整齐，像是孩子自己走的。那盏灯笼我也看了，灯罩裂口向外，像是摔在地上，不是被人砸破。”

“嗯。”沈清辞应了一声，“老头右手虎口没茧，左手倒是磨出老皮。他不是碑匠。”

“故意装的？”

“八成是。”她目光落在前方一块斜倒的碑上，“但孩子是不是真被绑，另说。不过既然他演这一出，咱们就陪他演下去。”

两人走近那块断裂碑，碑体横卧，裂口参差，像是被重物猛然砸断。沈清辞蹲下，指尖虚划过裂痕边缘——裂纹走向不似自然风化，倒像是从内部受力崩开，且断面残留些许暗红粉末，不知是铁锈还是别的什么。